布盖着，只露出一双脚。

曹渊在一具尸体前停下，蹲下，掀开白布一角。

“这是三排的老排长，”

他说，“昨天冲锋时打死的。

你接他的班。”

陆诚看着那张脸，三十来岁，闭着眼，嘴角还带着干涸的血痕。

他没见过这个人，不知道他叫什么，从哪来，家里还有什么人。

但现在这个人就躺在他面前，死了。

“怕吗？”

曹渊问。

“怕。”

陆诚说。

“怕就对了。

不怕的，都死了。”

曹渊站起来，拍了拍手上的土，“明天接着走，往贺胜桥。

到了那儿，你带你的排。

打起来的时候，记住——你是排长，你死了，你的兵还活着；你的兵死了，你还活着。

哪个更难受，自己想。”

他走了。

陆诚站在那儿，看着那些盖着白布的尸体，站了很久。

江风吹过来，把白布掀起一角，又落下去。

他攥紧了枪，转身往回走。

曹渊的背影已经走远了，融进暮色里，和那些山、那些桥、那些尸体，成了一个颜色。